Jay miró el libro de literatura sobre mi encimera y dijo algo que le dolió.
“Mamá, ¿de verdad sigues haciendo esto?”
“Estoy terminando mi último semestre”, dije, quizá un poco demasiado orgulloso, dejando el asado entre nosotros.
“Pensamos que la novedad se acabaría”, dijo Sofía, no con mala intención, más bien como si realmente intentara entender algo que no le cuadraba.
“Estoy terminando mi último semestre.”
“Nunca fue una novedad, querida”, respondí. “Era mi sueño de toda la vida ser profesor.”
“Tienes SESENTA y DOS”, dijo Jay, como si el número en sí fuera una discusión que terminara la conversación por sí solo.
“¿Qué tiene que ver mi edad con aprender?”
“Tiene que ver con quién va a contratar a un profesor de primer año en edad de jubilación”, replicó con brusquedad.
Mi hijo no fue cruel con eso. Sonaba, si acaso, un poco preocupado. Eso pensé.
Estaba a punto de aprender la diferencia.
“Tienes SESENTA Y DOS.”
“Graham creía que podía hacerlo”, dije finalmente.
“Papá siempre fue un soñador”, dijo Sofía en voz baja, empujando la comida en su plato sin comerla realmente. “Vivimos en el mundo real, mamá.”
“Estoy viviendo en el mundo real, cariño”, dije. “Y en mi mundo, por fin estoy haciendo algo por mí.”
Esa noche no discutieron en voz alta sobre ello.
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