El funeral
La lluvia comenzó justo antes de que bajaran el ataúd de Thomas a la tierra.
Sinceramente, me pareció algo que le habría resultado ligeramente incómodo y un poco gracioso. Era ese tipo de hombre.
Si el techo tenía goteras, ponía un cubo debajo y lo llamaba “fuente de agua interior temporal”.
De pie allí, con mis zapatos negros hundiéndose lentamente en la hierba húmeda del cementerio, no dejaba de pensar que el dolor no tenía por qué existir junto a los recuerdos de sus chistes horribles.
Y sin embargo, de alguna manera, sucedió.
Me quedé de pie con las manos fuertemente entrelazadas, observando cómo el ataúd desaparecía poco a poco bajo tierra.
A mi lado, Michael no dejaba de carraspear.
Mara se abrazaba a sí misma con ambos brazos.
Noah miraba fijamente al frente con la expresión de un hombre que usaba hasta la última gota de fuerza para no derrumbarse en público.
Cerré los ojos y susurré en voz baja:
“Gracias, papá. Gracias por los almuerzos escolares con notas dobladas en servilletas. Gracias por enseñarnos a trenzar el cabello con un libro de la biblioteca. Gracias por acoger a cinco hijos que no eran de tu sangre y por nunca hacernos sentir prestados.”
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