La llamada se recibió a las 2:03 de la madrugada.
Mi teléfono iluminó la oscuridad de la habitación, vibrando contra la mesita de noche como si temiera ser ignorado. Número desconocido. Estuve a punto de dejar que sonara, pero sentí una opresión en el pecho antes incluso de que mi mano lo alcanzara.
—¿Es usted… Margaret Ellis? —preguntó una voz joven, temblorosa y apresurada.
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“Si.”
“Soy la enfermera Caldwell, de la sala de emergencias del condado de Riverside. Tenemos una niña de 8 años, Olivia Carter. Dice que usted es su abuela”.
Me quedé sin aliento. Olivia. Mi nieta. Adoptada por mi hijo, Daniel, cuando tenía tres años.
— ¿Qué pasó? —pregunté.
“Tiene fiebre de 40 grados. Deshidratación severa. Creemos que el tratamiento se retrasó. Fue trasladada por los servicios de emergencia desde una parada del autobús de enlace del hotel.”
Un hotel.
Inmediatamente pensé en Daniel.
Había partido tres días antes con su esposa, Rachel, y su hijo biológico, Ethan, en un crucero de lujo que zarpaba de Miami. Recordé las fotos que Rachel había publicado: copas de champán, vistas al mar, conjuntos de crucero a juego.
Ni una sola mención a Olivia.
Yo ya estaba cogiendo mis llaves antes de que la enfermera terminara.
—Ya voy —dije.
El vuelo que reservé no salía hasta dentro de varias horas, pero no podía quedarme quieta. Un pensamiento se repetía una y otra vez: ¿Quién abandona así a un niño enfermo? ¿Quién abandona a cualquier niño?
Para cuando aterricé en Florida, ya había llamado tres veces. Daniel no contestó. Raquel tampoco. Directamente al buzón de voz, como si mi preocupación no fuera más que una molestia.
En el hospital, Olivia parecía más pequeña de lo que la recordaba. Tenía la piel pálida, los labios agrietados y la manita envuelta por una vía intravenosa. En cuanto me vio, se le llenaron los ojos de lágrimas.
“Abuela… Intenté decirles que estaba enferma”, susurró. “Dijeron que estaba arruinando el viaje”.
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