PARTE 1
Me llamo Serafina Cross, y la mañana en que debía convertirme en la señora Alexander Whitmore, mi madre me golpeó en la cara dentro de la suite nupcial.
No lo suficientemente fuerte como para dejar una marca que el maquillaje no pudiera cubrir, pero sí lo suficientemente fuerte como para que todas las damas de honor presentes se olvidaran de cómo respirar.
—No avergüences a esta familia —susurró, mientras su brazalete de diamantes temblaba contra su muñeca—. Hoy no.
Me miré al espejo con un vestido de novia que valía más que la mayoría de los coches, el velo sujeto a mis rizos oscuros y las manos relajadas a los lados. Más allá de los altos ventanales de la mansión Whitmore, seiscientas rosas blancas se mecían con el viento de Virginia. Un cuarteto de cuerdas ensayaba bajo una carpa lo suficientemente grande como para parecer una catedral. Dos familias multimillonarias se habían reunido abajo, esperando presenciar lo que todos llamaban la boda perfecta.
Perfecto.
Esa palabra me había perseguido desde la infancia como una maldición de la que nunca podría escapar.
Hija perfecta. Heredera perfecta. Futura esposa perfecta.
Excepto que esa mañana había cometido la única ofensa imperdonable. Le había dicho a mi prometido que era pobre.
No pobre en el sentido en que los ricos bromeaban cuando tenían que vender un yate o posponer la compra de un segundo ático. Pobre en el sentido de no tener un fondo fiduciario, ni herencia, ni fortuna familiar, ni acciones en el imperio de mi padre. Le dije a Alexander que lo había dejado todo. Le dije que quería saber si aún se casaría conmigo cuando lo único que llevaría al altar fuera yo misma.
Su expresión cambió tan rápido que casi me río.
Luego salió de la habitación.
Veinte minutos después, mi madre irrumpió furiosa, con la boca apretada y la mirada tan fría que parecía capaz de congelar todas las flores a nuestro alrededor.
—¿Qué le dijiste? —preguntó.
—La verdad —dije.
Mi dama de honor, Claire, bajó la mirada al suelo. Mis dos primas me miraron como si hubiera echado gasolina sobre el pastel de bodas.
Mi madre se acercó. “Estás jugando a un juego peligroso”.
—No —dije—. Voy a terminar con uno.
Fue entonces cuando me abofeteó.
Por un segundo, sentí el sabor de la sangre.
Entonces apareció mi padre en la puerta. Sterling Cross era de esos hombres que podían silenciar salas de juntas enteras con solo quitarse las gafas. Miró a mi madre, luego a mí, y una expresión parecida a la vergüenza cruzó su rostro.
—Vivian —dijo en voz baja—. Basta.
Pero mi madre no había terminado. “Está a punto de arruinarlo todo”.
Me volví hacia el espejo. Tenía las mejillas sonrojadas, los ojos brillantes, pero no lloré. Ya había llorado bastante en privado por hombres que me sonreían mientras contaban mi dinero a mis espaldas.
—¿Todo? —pregunté—. ¿O todos?
La boca de mi madre se tensó.
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