Durante veinte minutos, lo observé a través del reflejo en la ventana negra. Camisas de marca. Pasaporte. Dinero en efectivo. La caja de terciopelo azul donde guardaba sus gemelos. Lo había empacado todo, excepto la culpa.
A las 2:18 a. m., se acercó a la cama y me miró fijamente.
—Pobre Claire —murmuró—. Ni siquiera te lo esperabas.
Mantuve la respiración tranquila.
Se inclinó hacia mí y olí su costosa colonia, la que su amante le había comprado porque había visto el recibo en el bolsillo de su abrigo hacía tres semanas.
Luego salió.
Esperé a que su coche se marchara antes de incorporarme.
Mi teléfono se iluminó a las 2:37 a. m.
Era una foto.
Víctor estaba en el aeropuerto Logan de Boston con Olivia Marsh, su amante de veintinueve años, pegada a su pecho. Llevaba gafas de sol en el interior y mi pulsera de tenis de diamantes en la muñeca.
Debajo de la foto había un mensaje:
—¡Adiós, mujer inútil! ¡Te he despojado de todo!
Lo miré fijamente.
Luego solté una risita.
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