Ni en cumpleaños, ni en festivales escolares, ni cuando Valeria tuvo fiebre de 40, ni cuando preguntó por primera vez por qué las demás niñas tenían mamá en el Día de las Madres.
Santiago nunca habló mal de Brenda.
Solo apretaba los labios y decía:
—Hay gente que no sabe quedarse, mija. Pero yo sí.
Pasaron 18 años.
Valeria creció luminosa, inteligente, medio terca, con un corazón enorme y una risa que llenaba el departamento completo. Esa tarde, en su graduación, Santiago la vio subir al escenario con toga azul y birrete chueco.
Aplaudió hasta que le ardieron las manos.
Ella era su victoria.
Después, Valeria salió a celebrar con sus amigos. Llegó casi a medianoche, empapada por la lluvia, con los ojos rojos y una sonrisa nerviosa.
Subió corriendo a su cuarto sin explicar nada.
Santiago apenas iba a preguntarle qué pasaba cuando tocaban la puerta.
Al abrir, vio a 2 policías municipales parados bajo la lluvia.
Uno de ellos preguntó:
— ¿Usted es el papá de Valeria Morales?
Santiago sintió que la sangre se le congelaba.
—Sí… ¿qué hizo mi hija?
El oficial lo miró serio y respondió:
—Señor, ¿tiene idea de lo que hizo su hija esta noche?
PARTE 2
Santiago se quedó agarrado al marco de la puerta.
Por un segundo, dejó de escuchar la lluvia, los autos pasando por la avenida y hasta su propia respiración.
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