Contuvo la respiración. —Astrid, por favor, dime que no lo has encontrado.
—¿Encontrar qué?
—Por favor, dime que no has encontrado la habitación que tu padre selló.
Me quedé mirando la pared.
—Mamá —dije lentamente—, esa no es la clase de frase que dices así como así y luego esperas que te consuele.
—Solo respóndeme.
—No lo he encontrado —mentí.
Después de colgar, me quedé inmóvil hasta que la casa crujió a mi alrededor.
Luego fui al garaje, encontré el viejo martillo del señor Walter y regresé.
Ya no tenía dieciséis años.
—No más secretos, Astrid —murmuré—. Ábrelo.
El primer golpe me dejó las muñecas doloridas. Al quinto, apareció un agujero lo suficientemente grande como para que pasara la luz de mi linterna.
Alumbré y me quedé paralizada.
No porque fuera aterrador.
Porque era normal.
Dentro había un estrecho cuarto de servicio, apenas lo suficientemente grande para una mesa plegable, un archivador metálico y una lámpara colgante sin adornos. Cajas se alineaban en filas ordenadas. El polvo lo cubría todo.
Agrandé la abertura y me escabullí.
La luz de mi linterna iluminó etiquetas escritas con la letra de mi padre.
«Hipoteca».
«Facturas».
«Tom».
Sentí un nudo en el estómago.
Abrí la primera caja. Dentro había docenas de cartas, muchas escritas con la letra descuidada del tío Tom.
«Dr.
¡Uf, te juro que esta es la última vez!
—Drew, no tengo a quién más preguntar.
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