Dana comenzó a tomar notas.
El informe afirmaba que a menudo dejaban a Eli solo, que la casa estaba en mal estado y que tenía moretones inexplicables.
Respondí a cada pregunta con calma. Eli nunca se quedaba solo. Asistía al jardín de infancia y a un programa extraescolar autorizado. Mi vecino lo cuidaba solo los jueves por la tarde mientras yo impartía clases en una clínica jurídica en la base. Mi puesto actual en la Marina era en tierra, con horario fijo.
Dana me preguntó mi puesto.
“La comandante Rachel Bennett, del Cuerpo de Abogados Militares de la Armada de los Estados Unidos”, dije. “Me encargo de los casos de justicia militar en la Estación Naval de Norfolk”.
Su pluma se detuvo.
No porque el rango justificara nada.
Porque recalculó.
“Tu profesión no te exime de ser investigado.”
“Por supuesto que no. Espero que sigas todos los procedimientos necesarios.”
Y lo decía en serio.
Jamás intimidaría a un trabajador social. Sabía que los buenos sistemas fallaban cuando personas asustadas los obstaculizaban.
Pero yo también sabía algo que Mónica desconocía.
Cada acusación dejaba constancia. Cada fotografía tenía metadatos. Cada declaración de testigo podía ser contrastada. Cada mentira, tarde o temprano, mostraba sus fisuras.
Dana abrió la carpeta.
“La parte denunciante afirma tener pruebas fotográficas.”
Sentí un nudo en el estómago.
“¿Qué tipo?”
“Imágenes de las lesiones de su hijo.”
Al otro lado de la habitación, Eli rugió cuando dos dinosaurios chocaron entre sí.
Pensé en su codo raspado del parque infantil, en el moretón de su espinilla por caerse de la bicicleta y en la marca descolorida cerca de su hombro por chocar contra la mesa del comedor mientras perseguía a nuestro perro.
Marcas ordinarias.
Pero las fotos podrían recortarse. Las fechas podrían eliminarse. El contexto podría fabricarse.
Alguien no me había acusado con ira.
Alguien había estado recogiendo pruebas.
Y solo una persona había estado lo suficientemente cerca como para hacerlo sin despertar mis sospechas.
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