Ayer fue el cumpleaños de Eleanor.
Me desperté temprano y me quedé más tiempo de lo habitual en la mesa de la cocina. Su silla seguía frente a mí, intacta. No había movido nada. Al mediodía, me puse inquieto. En menos de una hora, ya no podía ignorar más ese tirón.
Algo me dijo que me fuera.
Así que lo hice.
Me detuve en un puesto de flores y compré una sola rosa amarilla. A Eleanor siempre le encantó el amarillo. Dijo que le parecía más honesto.
El trayecto en taxi se sintió más largo de lo habitual. Cuando llegué, me quedé un momento en el coche, agarrando la rosa, intentando estabilizarme. Entonces salí.
El parque parecía inalterado—los mismos caminos, los mismos árboles, los mismos sonidos lejanos. Cada paso hacia el sauce se hacía más pesado. Cuando llegué al claro, me quedé paralizado.
El banco no estaba vacío.
Una joven estaba sentada allí.
Al principio, pensé que me había equivocado de sitio. Pero no—era nuestro banquillo. Me acerqué y entonces la vi de verdad.
Se parecía exactamente a Eleanor.
No es parecido. Exacto. El mismo cabello castaño rojizo, pecas, ojos verdes. Incluso su vestido verde floral se parecía al que llevaba Eleanor el día que nos conocimos.
Se me apretó el pecho. ¿Estaba viendo un fantasma?
Susurré, “No puede ser…”
La mujer se giró, me miró directamente y no pareció sorprendida. Si acaso, parecía que había estado esperando.
Se levantó despacio. “Debes de ser James. Soy Claire.” Extendió la mano. La sacudí, sin palabras.
“Por favor, siéntese.” Metió la mano en su bolsa y sacó un sobre viejo y gastado. “… Esto era para ti.”
Su voz era calmada. Mis manos temblaban antes incluso de tocarla, porque reconocí la letra al instante.
De Eleanor.
La fecha en la portada no era reciente—había sido escrita hace décadas.
Me senté, inestable, el sobre más pesado de lo que debería. Por un momento, pensé en no abrirlo. Pero no podía parar ahora.
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