«Por el hombre más tonto de Atlanta», dijo Megan.
Beatrice se rió.
«Por Elijah», respondió. «La gallina de los huevos de oro».
Me aferré a la silla.
Luego hablaron de vender la casa del lago que le había regalado a mi hijo y usar el dinero para pagar las deudas de Megan y un apartamento en Miami. Hablaron de mi fideicomiso familiar, el que desbloquearía millones cuando naciera un nieto biológico.
Entonces Megan se tocó el vientre y se rió.
“Terrence cree que el bebé es suyo. Ni siquiera sabe hacer cálculos”.
Beatrice le advirtió que no me dejara exigir una prueba de ADN.
Sentí un nudo en el estómago.
Entonces Megan preguntó cuándo me “jubilaría definitivamente”.
Beatrice tomó un sorbo de champán.
“Pronto”, dijo. “Le cambié la medicación para el corazón hace tres semanas. Le he estado añadiendo digoxina triturada a sus batidos matutinos. Un día se dormirá y no despertará. Entonces todo será nuestro”.
La habitación se quedó en silencio.
Durante cuarenta años, esta mujer había rezado por mis comidas, me había tomado de la mano en los hospitales y me había sonreído en el desayuno.
Y cada mañana, me había estado envenenando.
Entonces llegó el golpe final.
Megan preguntó algo sobre la ingenuidad de Terrence.
Beatrice sonrió y dijo: “Eso lo heredó de su padre”.
Megan frunció el ceño. “¿Elías?”.
“No”, dijo Beatrice. “Terrence es hijo de Silas.”
El pastor Silas Jenkins.
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