—A Elías —respondió ella—. La gallina de los huevos de oro.

Me aferré a la silla.

Luego hablaron de vender la casa del lago que le había regalado a mi hijo y usar el dinero para pagar las deudas de Megan y un apartamento en Miami. Hablaron de mi fideicomiso familiar, el que desbloquearía millones cuando naciera un nieto biológico.

Entonces Megan se tocó el estómago y se rió.

“Terrence cree que el bebé es suyo. Ni siquiera sabe hacer cálculos”.

Beatriz le advirtió que no me dejara exigir una prueba de ADN.

Sentí una opresión en el pecho.

Entonces Megan me preguntó cuándo me “jubilaría definitivamente”.

Beatriz tomó un sorbo de champán.

—Pronto —dijo—. Le cambié la medicación para el corazón hace tres semanas. Le he estado agregando digoxina triturada a sus batidos matutinos. Un día se quedará dormido y no despertará. Entonces todo será nuestro.

La habitación perdió el aire.

Durante cuarenta años, esta mujer había sido rezada por mis comidas, me había tomado de la mano en los hospitales y me había sonreído en las mesas del desayuno.

Y cada mañana, ella me envenenaba.

Entonces llegó el golpe final.

Megan preguntó algo sobre la ingeniosidad de Terrence.

Beatriz sonoro y dijo: “Eso lo heredó de su padre”.

Megan frunció el ceño. “¿Elías?”

—No —dijo Beatriz—. Terrence es hijo de Silas.

Pastor Silas Jenkins.

Mi mejor amigo.

El hombre que había oficiado mi boda, bautizado a mi hijo y cenado los domingos en mi mesa durante treinta años.

Casi destrozo el monitor, pero Tony me agarró del brazo.

“Si destruyen esto, destruyen su única ventaja”, dijo. “Esto no es una discusión familiar. Es una conspiración”.

Tenía razón.

Si regresaba a casa gritando, Beatrice me llamaría inestable. Diría que el veneno me había dañado la mente. Sin pruebas, perdería.

Así que llamé a mi abogada, la Sra. Libra esterlina.

—Abre un nuevo archivo —le dije—. Nombre en clave Omega. Congele las cuentas, bloquee las propiedades, suspenda el acceso de confianza y consígueme un toxicólogo. Hagale una prueba de digoxina.

Luego me fui a casa.

Beatrice estaba esperando con un batido verde.

—Prepara tu plato favorito —dijo dulcemente—. Te lo perdiste esta mañana.

Tomé el vaso.

Fingi beber.

El líquido tenía un sabor amargo debido al jengibre. Lo escupí en una servilleta cuando ella apartó la mirada y luego fingi debilidad.

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