Un grupo de familiares guardó silencio. Alguien carraspeó. La hermana de Daniel, la novia, me miró desde la pista de baile y luego se dio la vuelta rápidamente. Todos lo sabían. Todos lo sabían antes que yo.
Victoria se inclinó hacia mí; su perfume era frío y caro. «Pensamos que Celeste debería sentarse con gente que hiciera feliz a Daniel esta noche».
Daniel murmuró: «Mamá».
«No», dije en voz baja. «Déjala terminar».
Victoria parpadeó, complacida. Había esperado un llanto. Un arrebato. Prueba de que yo era la esposa histérica que Daniel, al parecer, me había descrito.
Siempre había confundido el silencio con debilidad.
Celeste ladeó la cabeza. «Esto es incómodo».
«No por mucho tiempo», dije.
Me dirigí a la mesa de regalos.
Mi regalo estaba entre cajas de cristal y sobres plateados, envuelto en papel marfil y atado con una cinta negra. Victoria llevaba semanas presumiendo de que traería «algo de buen gusto». Con «de buen gusto» se refería a caro. Había olvidado que yo nunca daba regalos sin saber exactamente qué estaba entregando.
Lo recogí.
Daniel me agarró la muñeca. —Elise, no hagas esto aquí.
Me quedé mirando su mano hasta que me soltó.
—No —dije—. Ya lo hiciste.
Entonces salí.
Detrás de mí, Victoria soltó una carcajada demasiado fuerte. Celeste dijo algo que hizo que Daniel maldijera entre dientes. Las puertas del salón se cerraron tras mí, silenciando la música de golpe.
Afuera, la lluvia brillaba sobre el pavimento. Me quedé bajo el toldo, respirando como si acabara de salir de un accidente.
Mi teléfono vibró antes de que el aparcacoches regresara con mi coche.
Daniel.
Lo dejé sonar.
Esa noche, me llamó once veces. Vi cómo cada llamada se desviaba al buzón de voz.
A medianoche, abrí la caja fuerte de mi oficina.
Dentro había tres memorias USB, un sobre sellado de un detective privado y el acuerdo prenupcial que Daniel había firmado sin leer porque creía que el amor volvía imprudentes a las mujeres.
Llamé a mi abogada.
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