Al día siguiente, Hugo le envió una foto.
Mauricio no estaba en Monterrey como había dicho. Estaba entrando a un departamento de lujo en Santa Fe, abrazando a Camila Ríos, una joven a la que Valeria había ayudado años atrás cuando su madre lloró pidiendo dinero para pagar deudas.
Entre ellos caminaba un niño de 3 años.
El pequeño levantó los brazos y Mauricio lo cargó.
—Papá —se leía en sus labios.
Valeria sintió que el mundo se le partía.
Ese niño había sido concebido mientras ella se inyectaba hormonas, lloraba en clínicas de fertilidad y escuchaba a su suegra decir en cada comida:
—Una mujer que no da hijos deja incompleta una casa.
Pero el golpe final llegó 2 noches después.
Valeria abrió la puerta de su propia casa en Lomas de Chapultepec y encontró una maleta infantil azul junto al recibidor. En la sala, el niño jugaba con un dinosaurio. Mauricio estaba sirviéndole jugo.
Y Camila salió de la cocina usando el mandil favorito de Valeria, el que su padre le había regalado.
—Perdón por llegar sin avisar —dijo Camila, sonriendo—. Mauricio dijo que podíamos quedarnos unos días.
Entonces entró doña Elvira, la suegra de Valeria, cargando bolsas del súper.
Corrió hacia el niño, lo besó y gritó:
—Mi nieto precioso. Al fin un verdadero Salgado en esta casa.
Valeria miró a Mauricio.
Él no bajó la cara.
Y en ese silencio, ella entendió que todos lo sabían menos ella.
No podía creer lo que estaban a punto de hacer dentro de su propia casa…
Valeria no gritó frente al niño.
Se agachó, arregló la rueda rota del dinosaurio de plástico y le sonrió apenas.
—Listo, ya puede caminar.
El pequeño aplaudió.
—Gracias, señora Valeria.
Camila observaba con una dulzura falsa. Doña Elvira, en cambio, no se molestó en fingir.
—Mira, Valeria, las cosas son como son —dijo, dejando las bolsas sobre la mesa—. Mauricio necesitaba una familia. Tú no pudiste darle hijos. Camila sí.
El silencio cayó pesado.
Mauricio soltó un suspiro, como si él fuera la víctima.
—No hagamos esto dramático. Ya estamos divorciados. Solo falta arreglarlo con calma.
—¿Con calma? —preguntó Valeria—. ¿Me escondiste un divorcio entre documentos de la empresa mientras mi papá agonizaba?
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