Un año después, trasladé mi empresa a una oficina más grande. En la pared detrás de mi escritorio, colgué una fotografía enmarcada de mi padre sonriendo con una vieja chaqueta marrón, de pie junto al primer coche que había comprado al contado. Debajo, no guardé ninguna foto de boda, ni anillo, ni rastro del apellido Harrington.
Solo una pequeña placa de latón con una frase que solía decirme cada vez que me enfrentaba a una decisión difícil:
Lee la letra pequeña y luego escribe la tuya.
Más tarde me preguntaron cómo había arruinado los zapatos Harrington en un solo día.
La verdad era mucho más sencilla.
Habían pasado años arruinándose a sí mismos.
Simplemente déjé de fingir que no lo veía.
