Luego me trasladaron de empresa y, en un verano, Angie perdió todo lo que le era familiar.
La soledad suele empujar incluso a los chicos buenos hacia las primeras personas que les dicen: «Ven con nosotros».
Sus nuevos amigos no eran malos chicos. Simplemente eran adolescentes inquietos atraídos por edificios abandonados, aventuras nocturnas y la emoción de hacer algo imprudente. Un par de veces los pillaron explorando lugares antiguos, pero nada grave.
Aun así, después de la muerte de Angie, no podía dejar de preguntarme si otro amigo podría haberlo cambiado todo.
Dos días después, enterré a mi única hija.
Durante todo el funeral, no dejaba de mirar hacia la puerta de la iglesia, casi esperando que Angie irrumpiera tarde, riendo y disculpándose.
Sus amigos no vinieron.
Y también los odié por eso.
Cuando terminó el servicio, conduje a casa exhausto y aturdido. Pero al entrar en el camino de entrada, me quedó paralizado.
La puerta principal estaba abierta.
La luz del porche brillaba.
La lámpara de la sala estaba encendida.
Sabía que había apagado todo antes de salir.
Entré y encontré a las cuatro amigas de Angie de pie, incómodamente, entre las flores del funeral, las fotografías enmarcadas y las cazuelas intactas.
— ¿Qué hacen aquí? —grité.
Un chico de pelo oscuro dio un paso al frente, nervioso.
—No es lo que piensas, señorita Mabel.
— ¿Cómo entraron en mi casa?
Tragó saliva con dificultad.
—Angie dijo que guardabas una llave de repuesto debajo de la maceta de afuera.
Señalé la puerta de inmediato.
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