Arthur estaba sentado en su viejo sillón reclinable en la sala de estar, la misma silla que había tenido desde que tengo memoria. La tela estaba desgastada en los reposabrazos y los resortes crujían cada vez que cambiaba de posición.
“¡No entiendes nada!”, espeté.
—Estoy intentando ayudarte —dijo con calma.
—¿Ayudarme? —reí con amargura—. ¿Cuántos años tendrás cuando yo tenga los míos ahora?
No respondió.
El silencio me enfureció aún más.
—Fue egoísta —continué, con las palabras cada vez más rápidas y cortantes—. Tener un hijo cuando ya eras viejo.
Los ojos de Arthur se posaron en sus manos.
Pero aún no había terminado.
—Sabías que serías demasiado viejo para todo —dije—. Demasiado viejo para las cosas importantes.
Entonces pronunció la frase, una frase de la que desearía poder retractarme.
“Ojalá nunca me hubieras tenido.”
La habitación quedó completamente en silencio.
Arthur no gritó.
Él no discutió.
No se defendió.
Simplemente se quedó sentado en aquel sillón reclinable, mirando al suelo, con una expresión inexpresiva pero herida de una manera que me negué a reconocer.
Tras un instante, asintió levemente.
—De acuerdo —dijo en voz baja.
Y eso fue todo.
Me marché furiosa a mi habitación, convencida de que había ganado la discusión.
Mirando hacia atrás, me doy cuenta de que ese fue el momento en que perdí algo mucho más importante.
Pero aún no lo entendía.
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