Era una fotografía descolorida de una niña pequeña de pie junto a una mujer con delantal.

El fondo me resultaba familiar.

Era la casa de mi infancia. Mi piscina.

Y la mujer que estaba junto al niño era Martha, nuestra antigua ama de llaves.

La mujer que me daba galletas a escondidas cuando era niña. La que se quedó a mi lado cuando estaba enferma mientras mis padres iban a fiestas.

Hace años, mi madre la despidió acusándola de robar una pulsera.

Claire me miró con dulzura.

“Martha es mi madre.”

Sentí un nudo en el estómago al recordar todo aquello. Más tarde supe la verdad: mi madre finalmente encontró la pulsera que le había robado a Martha, pero nunca admitió su error. La reputación de Martha quedó arruinada y perdió su trabajo y su estabilidad.

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