La propuesta
Tres meses después, Eleanor me pidió matrimonio.
Casi se me cae la taza de café.
“¿Qué?”
Sonrió.
“Me has oído.”
Me quedé mirando.
Ella le devolvió la mirada.
Ninguno de los dos habló.
Por fin, dije la verdad.
“La gente pensará que voy a por tu dinero.”
“Ya lo hacen.”
No podría discutir eso.
El pueblo adoraba a Eleanor Whitmore.
Había donado a escuelas, bibliotecas, iglesias y refugios durante décadas.
Era un hombre sin hogar con zapatos gastados.
Las matemáticas no eran complicadas.
“¿Y si tienen razón?” Pregunté en voz baja.
Durante un largo momento, me estudió.
Entonces sonrió.
“Entonces supongo que el tiempo lo revelará.”
Ojalá pudiera decirte que me casé con ella por amor.
No lo hice.
Al principio, no.
Me casé con ella porque estaba agotado.
Porque estaba cansado de dormir en aparcamientos.
Porque estaba cansado de sentirme invisible.
Porque un futuro con Eleanor parecía más seguro que un futuro solo.
Así que dije que sí.
La boda fue pequeña.
Los susurros eran enormes.
Sus sobrinas me miraban como si hubiera robado un tesoro nacional.
En la iglesia, la gente miraba mi traje barato y luego los pendientes de perla de Eleanor.
Ellos tomaron sus decisiones.
¿Y sinceramente?
No podía culparlos.
En ese momento, quizá yo mismo habría hecho el mismo juicio.
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