Seis meses antes, estaba embarazada de dos meses y conducía a casa desde el trabajo con una mano apoyada protectora sobre mi vientre.
Luego otro coche se coló en mi carril.
Metal gritó.
El cristal explotó.
Y el mundo se volvió oscuro.
Cuando por fin desperté, habían pasado cinco semanas.
Lo primero que hice fue alcanzar mi estómago.
La segunda fue empezar a llorar antes de que nadie dijera una palabra.
Uno de los médicos explicó amablemente que el bebé no había sobrevivido. Luego me dijo que el daño en mi útero era lo suficientemente grave como para que nunca pudiera llevar otro embarazo.
Me enrosqué en la almohada y lloré aún más.
Poco después, Marcus llegó con flores.
Le rodeé con los brazos y enterré la cara en su camiseta.
“Nuestro bebé”, seguía diciendo. “Marcus, nuestro bebé…”
Pero se quedó rígido en su sitio. Me dejó aferrarme a él quizá diez segundos antes de apartarme con cuidado.
Luego sonrió.
En el momento en que vi esa sonrisa, supe que algo iba mal.
Ningún hombre decente sonríe así en una habitación donde su esposa acaba de enterarse de que su hijo se ha ido.
“Cariño”, dijo Marcus, “tengo noticias.”
Parpadeé, confundido.
Luego añadió: “Quiero el divorcio.”
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