—¿Hola?
—Emily, soy Linda.
Linda había trabajado como ama de llaves de mi abuela desde antes de que yo naciera. Siempre contestaba primero, siempre con esa voz cuidadosa y pausada.
—Tu abuela quiere hablar contigo —continuó Linda—. Espera un momento.
Se oyó un largo arrastrar de pies, el crujido de una silla y luego una voz más débil de lo que recordaba.
—Emily.
—Abuela. ¿Estás bien?
—No. No estoy bien.
Apreté el teléfono con fuerza. Ella nunca desperdiciaba palabras. Nunca lo había hecho.
—Los médicos dicen que no me queda mucho tiempo —continuó la abuela—. Un año, tal vez dos.
No tenía ni idea de qué decir. No habíamos hablado en ocho meses. Antes de eso, solo habíamos intercambiado tarjetas de cumpleaños con una sola frase escrita dentro.
—Lo siento —logré decir finalmente.
—No lo sientas. Sé útil. Necesito que alguien me cuide —dijo—. Linda no puede hacerlo sola. Quiero que vuelvas a casa.
—Abuela, tengo que trabajar, tengo…
—Emily. Su voz cortó la mía. “Si vienes, todo lo que tengo será tuyo. La casa. Las tiendas. Todo. Hasta el último centavo.”
Miré fijamente las facturas que cubrían mi mesa.
Unos pocos años cuidando a una mujer que jamás me había dicho que me amaba, a cambio de una vida donde por fin pudiera dejar de ahogarme.
“¿Por qué ahora?”, pregunté en voz baja. “¿Por qué yo?”
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