El baile que el abuelo nunca vio
Glenn se detuvo frente a mí y me tendió la mano.
¿Bailarías conmigo?
No podía hablar.
Simplemente asentí con la cabeza.
La multitud se apartó cuando entramos a la pista de baile.
Cuando la música volvió a sonar, Glenn colocó con cuidado una mano en mi cintura y sostuvo la otra entre las suyas.
Las lágrimas seguían deslizándose por mis mejillas.
No las borré.
Esa noche, por primera vez, dejé de pensar en la gente que me observaba.
Pensé en el abuelo.
Me lo imaginaba de pie cerca del borde de la pista de baile, con su camisa más limpia, sonriendo con orgullo.
Tras un instante, Glenn habló en voz baja.
“Tu abuelo me enseñó una foto tuya la semana antes de morir.”
Lo miré.
“¿Qué dijo?”
Glenn sonrió con tristeza.
“Dijo que criarte fue lo mejor que hizo en su vida.”
Se me cortó la respiración.
El abuelo mencionaba de vez en cuando al hijo del dueño de la tienda, un chico que pasaba las tardes en el garaje mientras su padre trabajaba.
Nunca me había dado cuenta de que ese chico era Glenn.
—Por eso siempre me saludabas con la cabeza en el pasillo —dije.
—Hablaba de ti todo el tiempo —respondió Glenn—. Sentía como si ya te conociera.
Continuamos bailando bajo las luces.
La tela azul se movía suavemente alrededor de mis piernas.
Cada puntada parecía brillar.
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