—Me dijiste lo que creías. Mis padres eran míos. Tu familia era nuestra. Mi dinero era aparte cuando necesitaba una sociedad, pero lo compartíamos cuando tu familia necesitaba ayuda.
Se frotó las manos. —Sé que lo parece.
—No lo parece. Es así.
Daniel miró por la ventana. —Mamá dice que intentas separarme de mi familia.
—Tu madre dice eso porque la unidad era rentable.
Sus ojos brillaron. —Qué duro.
—Es cierto.
Se echó hacia atrás, a la defensiva y herido. —¿Y ahora qué? ¿Quieres el divorcio?
No había querido pronunciar esa palabra primero.
Pero cuando lo hizo, no me inmuté. —Quiero un matrimonio donde la colaboración sea mutua —dije—. Quiero transparencia financiera. Quiero límites con tu familia. Quiero terapia de pareja. Y quiero un acuerdo por escrito que estipule que ninguno de los dos dará más de la cantidad acordada a familiares sin consultarlo antes.
Me miró fijamente. —¿Un acuerdo por escrito? ¿Como un contrato?
—Sí.
—Soy tu esposo, no un socio.
—Me has tratado como a un banco. Un contrato es una mejora.
Bajó la mirada a su café.
Durante un buen rato, ninguno de los dos habló.
Finalmente, preguntó: —¿Y si no podemos estar de acuerdo?
—Entonces nos separamos formalmente.
Tendió la boca tensa. —Has cambiado.
—No —dije—. Dejé de pagar para gustarle a los demás.
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