—Dígamelo claramente —le dije.
Se sentó con mi historial clínico. —Su válvula cardíaca ha empeorado. Necesitamos programar la cirugía pronto.
—¿Cuándo?
—Semanas, Sylvie. No meses.
En el estacionamiento, me quedé sentada en mi auto, sin poder moverme. Una mujer de mi edad pasó caminando con su esposo, quien la sujetaba del codo. Aparté la mirada y saqué la tarjeta bancaria de Walter de mi bolso. Últimamente la llevaba conmigo, aunque todavía no la había usado.
—Todavía no —susurré.
Pero pronto no tuve otra opción.
La cirugía costaría más de lo que podía pagar. El seguro ayudaría, pero no lo suficiente. Habría facturas del hospital, medicamentos y cuidados posteriores.
Así que un jueves por la mañana, me puse mis mejores zapatos, guardé la tarjeta en mi bolso y tomé el autobús al banco porque me temblaban demasiado las manos para conducir.
La joven cajera sonrió amablemente.
—Quisiera retirar el saldo —le dije—. Son dos mil dólares. Los necesito para gastos médicos.
Tecleó un momento y luego me pidió mi identificación. Al volver a mirar la pantalla, su sonrisa se desvaneció.
—¿Hay algún problema? —pregunté—. ¿La canceló?
—No, señora —respondió en voz baja—. Pero necesito hablar con el gerente de la sucursal.
Unos minutos después, el Sr. Cooper salió con un sobre cerrado con la letra de Walter.
—Walter dejó instrucciones —dijo—. Debíamos entregarle esto la primera vez que usara la tarjeta.
—Me dijo que era dinero para emergencias.
—Lo era —dijo el Sr. Cooper—. Al principio.
Luego me mostró el saldo.
48.216,73 dólares.
Me senté de golpe.
—Ese dinero no es mío.
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