Esa tarde, llevé una pila de toallas limpias hacia la habitación de invitados, pero la puerta no se abrirá.

-¿Marca? —llamé—. ¿Por qué está cerrada la habitación de invitados?

—¿En serio? —preguntó desde abajo—. Debe de haber quedado pegado. Voy a echar un vistazo en un minuto.

¿Tienes la llave?

“En algún lugar”, dijo. “No te preocupes por eso”.

Mantuve la mano en el pomo de la puerta durante un largo rato.

Entonces me marché, porque eso es lo que haría una esposa sensata.

Eso era lo que se suponía que debía hacer una mujer que confiaba en su marido.

Para la tarde siguiente, casi me había convencido de que no pasaba nada malo.

“Leche, manzanas, pan y algo para cenar”, le dije a Leo mientras lo abrochaba en el carrito de la compra. “Ayuda a mamá a recordar”.

“Leche, manzanas, pan”, cantaba, dando patadas.

“Buen chico.”

La tienda bullía con el ruido habitual de la tarde: el chirrido de las ruedas de los carritos, el llanto de un bebé a dos pasillos de distancia y una tenue canción pop que salía de los altavoces de arriba.

Seleccioné un cartón de leche, lo coloqué en el carrito y me uní a la fila de la caja.

Por primera vez en semanas, sentí que la presión en mi pecho disminuía.

Casi pacífico.

Casi normal.

Leo estaba sentado en el asiento del carrito, tarareando y balanceando las piernas, mientras yo miraba mi reloj y me preguntaba qué debería cocinar para nuestro aniversario.

Entonces, sin previo aviso, quedó completamente inmóvil.

Me agarró de la manga y empujó con fuerza.

“Mamá. Mamá, mira.”

El escáner de la caja emitía un pitido en algún lugar detrás de mí, pero el ruido de repente parecía lejano, como si perteneciera a la tarde de otra persona.

Leo siguió tirando de mi manga y señaló hacia el mostrador de la panadería.

—La veo, cariño —susurré—. Baja la voz.

—Pero es ella —dijo, sin dejar de señalar—. ¡Es la señora que viene a nuestra casa cuando estás trabajando! Juega en la habitación de arriba.

Apreté el cartón de leche con tanta fuerza que empezó a deformarse.

Lo coloqué rápidamente en la cinta transportadora antes de aplastarlo.

La mujer que estaba cerca de la panadería no se había dado la vuelta.

Parecía joven, tal vez de unos 30 años.

Llevaba un vestido corto verde, el pelo oscuro recogido de forma informal y un bolso de lona colgado de un hombro.

No podía ver su rostro.

No estaba seguro de querer hacerlo.

—Leo, cariño —dije, agachándome para que mis ojos estuvieran más cerca de los suyos—. ¿Qué quieres decir con obras de teatro?

—Juegos —respondió con naturalidad, balanceando las piernas de nuevo—. Pero papá dijo que es un secreto. Así que no voy a contarlo.

“Me lo acabas de decir.”

Abrio la boca y luego la cerro.

Sus ojos se abrieron de par en par con el terror particular de un niño de cinco años que de repente se da cuenta de que ha roto una regla.

—No fue mi intención —susurró.

Diez años.

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