Su viejo perro se acercó perezosamente y apoyó la cabeza en mi mano sin dudarlo.
“Creo que le gustas”, dijo Elias.
“Supongo que él tiene mejor juicio que yo.”
No se rió.
En cambio, desapareció brevemente en la cocina antes de volver con café y tres objetos.
Una llave de latón de la casa.
Una tarjeta de visita perteneciente a uno de los abogados de divorcios más respetados del estado.
Y un sobre sellado dirigido a mí.
Los colocó ordenadamente sobre la mesa.
“La llave es tuya todo el tiempo que necesites.”
Deslizó la tarjeta del abogado junto a ella.
“Está esperando tu llamada mañana.”
Finalmente, apoyó una mano desgastada sobre el sobre.
“Esta cita ya está pagada.”
Fruncí el ceño.
“¿Especialista en fertilidad?”
Él asintió.
“En Boston.”
Le miré fijamente.
“¿Por qué harías algo así?”
Durante varios largos segundos, permaneció en silencio.
Luego habló con una calma que llevaba un dolor inconfundible.
“Mi difunta esposa pasó años siendo culpada de algo que nunca fue culpa suya.”
Sus ojos se posaron en una fotografía enmarcada que descansaba sobre la repisa.
“Aprendí a no confiar nunca en la persona más ruidosa de un matrimonio.”
Mis dedos temblaban al coger el sobre.
Todo ya estaba arreglado.
Billetes de avión.
Reservas de hotel.
Una consulta con uno de los principales endocrinólogos reproductivos del país.
Cada gasto ya estaba cubierto.
Le miré de nuevo.
“Ni siquiera me conoces.”
“Sé lo suficiente.”
“No”, insistí. “No lo haces.”
“Sé que Grant mintió.”
Las palabras me paralizaron.
“¿Qué?”
Sin decir una palabra más, Elias abrió un cajón del escritorio y sacó un informe de laboratorio fotocopiado.
La deslizó por la mesa.
En la parte superior de la página estaba el nombre legal completo de Grant.
Debajo había hallazgos médicos que nunca había visto antes.
Mi visión se nubló.
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