Diego frunció el ceño. “¿Qué quieres decir con que no?”

“No estamos hablando aquí. Ni ahora. Y no delante de ella”.

Miré a Paola.

Su rostro se sonrojó.

“No es culpa mía que tú…”

—Sabías que estaba casado —dije—. Sabías que estaba embarazada y aún así viniste a verme humillada. No finjas que eres inocente.

Paola abrió la boca, pero no encontró nada que valiera la pena decir.

Diego se acercó.

“Laura, no lo sabía. La vasectomía…”

“La vasectomía no te hizo mirarme como si te diera asco. No te hizo irte con ella esa noche. No te hizo publicar esa foto en internet. No te hizo enviarme papeles intentando quitarme la casa y cobrarme por nuestro matrimonio como si yo fuera una inversión fallida.”

Paola lo miró fijamente. “¿Le cobraste los gastos?”

Diego cerró los ojos. “Era una estrategia legal”.

Casi me río.

“Qué bonito nombre para la crueldad”.

Tomé mi bolso. El Dr. Salinas me entregó las imágenes de la ecografía y las sostuve contra mi pecho como si fuera una armadura.

—Quiero seguir recibiendo atención médica con usted —le dije al doctor—. Pero, por favor, no comparta ninguna información con él a menos que yo esté presente.

Diego levantó la cabeza. —Yo soy el padre.

Ahí estaba.

Tarde.

Pero ahí.

Ahora quería el título.

—Hace una hora —dije—, viniste aquí para averiguar de cuántos meses estaba el bebé de otro hombre. La paternidad no empieza solo cuando el resultado te beneficia.

Entonces salí.

Me temblaban las piernas en el pasillo, pero mantuve la espalda recta.

Diego me siguió.

Paola también.

“Laura, espera.”

No me detuve.

Agarró la puerta del ascensor con la mano.

“Por favor.”

Esa palabra sonó extraña viniendo de él.

Nunca lo había usado cuando creía tener razón.

“Me haré las pruebas”, dijo. “Prueba de ADN, análisis de semen, lo que sea. Podemos solucionarlo”.

Lo observado desde dentro del ascensor.