—No tienes que quedarte aquí sola —dijo con dulzura—. Ven a quedarte conmigo.

—Esta es mi casa —respondí.

Su sonrisa permaneció inmutable. “Hablaremos más tarde”.

Entonces oí que me llamaban por mi nombre.

¿Trébol?

Me giré.

Un hombre mayor, de unos sesenta y tantos años, estaba allí de pie. Bien afeitado, con el rostro surcado de arrugas. La corbata le quedaba demasiado apretada, como si alguien más se la hubiera atado. Sostenía la taza con ambas manos, como si fuera a caerse.

—Lo siento —dije con cautela—. ¿Conocías a mi padre del trabajo?

Asintió una vez. “Lo conozco desde hace mucho tiempo. Frank.”

Lo estudié. No lo reconocí.

“Creo que no nos conocemos”.

—No debías hacerlo —dijo en voz baja.

Eso me detuvo.

¿Qué significa eso?”

Se acercó. Percibí el aroma a aceite de motor y menta. Recorrió la habitación con la mirada antes de inclinarse.

—Si alguna vez quieres saber qué le pasó realmente a tu madre —murmuró—, busca en el cajón de abajo del garaje de tu padrastro.

Se me cortó la respiración. “¿Qué?”

“Le hice una promesa”, dijo Frank. “Esto era parte de ella”.

—¿Quién eres? —pregunté, con el pulso acelerado.

No respondió directamente. Simplemente retrocedió, con expresión indescifrable.

—Lo siento, chico —dijo, extendiéndome una tarjeta de visita—. Ojalá tus padres estuvieran aquí.

Luego desapareció entre la multitud como si nunca hubiera existido.

Me quedé allí, paralizada, sus palabras resonando con más fuerza que la música de órgano que llegaba desde el salón.

Cajón inferior.

Esa noche, después de que todos se marcharon, regresó a casa. No encendí las luces. La oscuridad se sentía más suave, de alguna manera.

La puerta del garaje crujió al levantarla. El aire del interior estaba impregnado del aroma a aceite y cedro de los armarios que Michael había construido. Mis pasos resonaron en el suelo de hormigón mientras me dirigía al banco de trabajo.

El cajón inferior era más profundo que los demás. Al principio ofreció resistencia, pero luego se abrió con un leve crujido.

Dentro había un sobre cerrado con mi nombre escrito con la letra mayúscula y característica de Michael.

Debajo había una carpeta de papel manila repleta de documentos legales, cartas y una sola página de un diario que había sido arrancada.

Me dejé caer al frío suelo.

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