Se escucharon los testimonios de otras víctimas. La madre prestó declaración mirándolo fijamente. «Me dijiste que tenía suerte de tenerte», dijo. «Pero estuve sola contigo durante años. No te perdono. Me estoy rehaciendo la vida sin ti».
Para la primavera, mamá tenía una pequeña casa adosada, flores en el porche, sus propios extractos bancarios, clases de acuarela, libros de la biblioteca y un impermeable amarillo que se compró porque le gustaba. La recuperación no fue fácil. Todavía lloraba a veces. Todavía se sobresaltaba con los ruidos fuertes. Pero siguió adelante. Una tarde en la cabaña del lago, me dijo que una vez pensó que lo opuesto al miedo era el coraje. Luego sonrió y dijo: «Creo que es la paz».
Grant creía que el silencio era sinónimo de debilidad. Creía que la vergüenza perduraría más que la voluntad de mi madre de vivir libremente. Se equivocaba. A veces, la gente no necesita que la rescates. A veces, solo necesita que estés lo suficientemente cerca como para que, cuando finalmente envíen el mensaje, alguien acuda.
