PARTE 2

Patricia se recuperó rápidamente y comenzó a cortar su pastel con gestos teatrales. Le sirvió a Mark el trozo más grande y luego se movió alrededor de la mesa mientras todos elogiaban la pastelería. Cuando me levanté para recoger los platos, me miró y me susurró dos palabras: «¡Bien hecho!».

Su sonrisa compasiva me hizo sentir como un niño que se había esforzado mucho y había fracasado.

Me giré hacia el frigorífico, pero antes de que pudiera abrirlo, Patricia volvió a alzar su copa de vino.

“Antes de que todos estén demasiado llenos, debo contar la historia”, dijo. “Todos saben cuál es”.

Varios familiares se rieron porque sí lo sabían.

—El pastel de miel y nueces de la abuela Rosalind —comenzó Patricia dramáticamente—. La obra maestra de mi madre. Lamentablemente, la receta se perdió cuando ella falleció. La busqué por todas partes e intenté recrearla durante veinte años, pero ni siquiera yo pude.

Entonces me apuntó con el tenedor.

“Y nuestra anfitriona probablemente no sabría distinguir una nuez de un cacahuete. Algunas tradiciones se heredan. Hay personas que simplemente no nacen con ellas.”

La  familia  volvió a reír.

Por un instante, pensé en esconder mi  pastel  . Podría sonreír, recoger los platos y dejar que Patricia disfrutara de otra victoria. Eso era lo que había hecho durante quince años.

Miré a Mark, pero él no me devolvió la mirada.

Entonces miré a Harold. Me observaba en silencio, esperando a ver qué elegiría.

Recordaba cada Navidad en la que Patricia se burlaba de mí mientras limpiaba la  cocina  , cada cena en la que Mark me consolaba en privado pero permanecía en silencio en público, y cada insulto que había tenido que aguantar para que la familia estuviera cómoda.

Enderecé los hombros.

“En realidad, Patricia, creo que este es el momento perfecto para servir mi pastel”.

—Estamos todos llenos —respondió rápidamente.

“Insisto.”

Entré en la cocina y saqué de la despensa el viejo soporte de cristal para pasteles de Rosalind. Años atrás, Patricia se lo había regalado a Mark bromeando con que nada de lo que horneáramos en casa merecería ser expuesto allí.

Saqué el pastel de miel y nueces de su sencilla caja y lo coloco en el soporte. Las tres capas doradas brillaban bajo el glaseado ámbar, con mitades de nueces confitadas dispuestas en la parte superior.

Cuando lo llevé al comedor, Patricia inicialmente puso su expresión condescendiente habitual.

Entonces vio el puesto.

Sus ojos se posaron en el pastel, y el color desapareció de su rostro.

— ¿Qué es eso? —preguntó ella.

Lo coloqué en el centro de la mesa.

“Es el pastel de miel y nueces de la abuela Rosalind”.

Un murmullo recorrió la habitación. Harold dejó el tenedor con cuidado.

Patricia forzó una risa. “Eso es imposible. La receta se perdió”.

—No —dije con calma—. No lo fue.

“Registré toda la casa de mamá. Se lo llevó consigo”.

“Sé que buscaste.”

Ella miraba el pastel como si fuera peligroso.

“¿Entonces de dónde lo sacaste?”

“Alguien de esta familia me lo dio hace cuatro meses”.

Patricia se giró lentamente hacia su marido.

“¿Harold?”

Se puso de pie y se acercó al pastel, tocando el soporte de cristal con dedos temblorosos.

—Es idéntico al suyo —susurró.

—No podías haberle dado la receta —dijo Patricia.

Harold finalmente la miró a los ojos.

—Pude —respondió—. Y lo hice.

Los familiares que momentos antes se habían reído, de repente mostraron un gran interés por sus platos.