Parte 7: La fotografía

Dana estaba sentada junto a la ventana, con la carpeta cerrada sobre su regazo.

—¿Por qué escribiría eso mi abuelo? —pregunté.

—Esperaba que lo supieras —dijo ella.

“Nunca le he oído mencionar a la familia de Mark.”

“¿Mark te contó mucho sobre su padre?”

“Solo que murió cuando Mark era pequeño. Margaret dijo que tenían poco contacto con el resto de la familia.”

Dana volvió a abrir la carpeta.

“Los archivos comerciales de su abuelo de finales de la década de 1980 incluyen el nombre de Thomas Whitmore.”

Mi pulso se aceleró.

“Ese era el padre de Mark.”

“Sí.”

Colocó una fotocopia sobre la mesa. William Hart y Thomas Whitmore habían estado vinculados a una empresa que cerró hacía más de tres décadas. Los documentos no explicaban el motivo del cierre, solo que se habían transferido varios activos, se habían resuelto las disputas y se habían sellado los registros.

La habitación parecía más pequeña con cada página que pasaba.

“¿Estás sugiriendo que Mark se casó conmigo por mi abuelo?”

“Todavía no estoy sugiriendo nada. Lo que digo es que la coincidencia ya no es la suposición más segura.”

Mi mente se resistía a la idea.

Mark y yo nos conocimos en una cena benéfica en Washington. Derramó café cerca de mi vestido, se disculpó con tanta sinceridad que me hizo reír y pasó el resto de la noche haciéndome preguntas sobre mi trabajo. Me hizo sentir comprendida en un momento en que la mayoría de la gente temía mi ambición o desestimaba lo que no podía explicar.

¿Se había concertado esa reunión?

¿Sabía él mi nombre antes de que yo supiera el suyo?

¿Acaso cada pregunta atenta había sido una búsqueda?

No, pensé. Me habría dado cuenta.

Pero no me había percatado de la infidelidad. No me había percatado de las averiguaciones financieras. No me había percatado de cómo el resentimiento había reemplazado por completo al amor.

Dana sacó una fotografía antigua de una funda protectora.

Cuatro jóvenes estaban de pie frente a un almacén de ladrillos. Uno de ellos era sin duda mi abuelo: alto, de hombros anchos y serio incluso en su juventud.

A su lado se encontraba un hombre de cabello rubio ceniza y una media sonrisa torcida.

La expresión me resultaba familiar.

Mark sonrió de la misma manera cuando creyó que ya había ganado.

Le di la vuelta a la fotografía. Cuatro nombres estaban escritos con tinta azul descolorida.

William Hart.

Thomas Whitmore.

Robert Vale.

Martín Sullivan.

Mi hija se movió contra mí y me di cuenta de que había estado conteniendo la respiración.

“Hay un detalle más”, dijo Dana.

Señaló la fecha.

La fotografía había sido tomada treinta y cuatro años antes.

El año en que nació Mark.

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