—Yo le di un hogar —respondió ella con voz débil.
La rabia me invadió. Cinco años. Cinco años creyendo que mi hijo se había ido.
Le exigí una prueba de ADN. Ella accedió.
Los resultados lo confirmaron: Eli era mi hijo.
Su hermana, Margaret, lo había criado creyendo que yo lo había entregado voluntariamente. Cuando nos conocimos, estaba aterrorizada de que me lo llevara. Pero cuando vi a los niños juntos —riendo, jugando con bloques, compartiendo instintivamente— supe una cosa.
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