Una dirección que no era la casa de sus abuelos.
El nombre de Jenna.
Lo hojeé, mi cerebro intentando ponerse al día.
Había mensajes entre él y Jenna de ese día.
“No puedo quedarme mucho”, había escrito. “Tengo que volver antes de que sospeche.”
“Conduce con cuidado”, respondió. “Te quiero.”
Se me revolvió el estómago.
“No”, susurré.
La voz de mi madre era cortante.
“No iba a conducir a casa de sus abuelos esa noche”, dijo. “Iba conduciendo a casa desde su amante.”
Miré a mi marido.
“Dime que miente”, dije.
No lo hizo. Simplemente empezó a llorar.
“Antes del accidente”, dijo, con la voz quebrada, “fue… Fue una tontería. Fui estúpido. Jenna y yo… Fueron solo unos meses, nada más.”
“Unos meses”, repetí.
“Pensaba que os quería a los dos”, dijo miserablemente. “Sé cómo suena eso. Era joven y egoísta.”
“Así que la noche del accidente, tú conducías de vuelta a casa desde ella.”
Él asintió, con los ojos apretados.
“Salía de su casa cuando caí al hielo. Perdió el control. Desperté en el hospital.”
“¿Y la historia de los abuelos?” Pregunté.
.” Entré en pánico. Te conocía. Sabía que si pensabas que no había hecho nada malo, te quedarías. Lucharías por mí. Y si supieras la verdad…”
“Puede que me haya ido”, terminé.
Él asintió.
“Así que mentiste”, dije. “Me dejaste pensar que eras una víctima inocente. Me dejaste destruir mi vida por ti basándome en una mentira.”
“Tenía miedo. Luego pasó el tiempo y parecía demasiado tarde. Cada año, es más difícil decírtelo. Me odiaba a mí misma, pero no podía arriesgarme a perderte.”
Me giré hacia mi madre.
⏬ Continua en la siguiente pagina ⏬
