Y a su lado, Ofelia.
Por segunda vez no pasó. Sentí el olor rancio de la corte de nuevo, la bolsa de pañales que pesaba mi brazo, la frase venenosa escupiendo mi alma. Rodrigo era mayor, su rostro estaba más hinchado, con pronunciadas líneas de pelo que retrocedían y una camisa cara que ya no podía ocultar su fatiga. Ofelia también había envejecido, aunque en su época era menos perceptible en su piel que en la derrota. Ya no tenía la altivez que tenía antes. Tenía otra cosa. Necesidad.
No abrí enseguida.
Ximena vio mi cara.
—¿Quién es?
No quería mentirle. Él nunca le había mentido sobre su padre. Sólo había ajustado las palabras a su edad. Siempre le dije la verdad básica: que se fue, que no quería estar allí, que no tenía nada que ver con su valor. Cuando creció, entendió el resto.
—Es Rodrigo —dije.
No he dicho “tu padre”.
Dejó el lápiz sobre la mesa. No se puso pálido, no se rompió, no mostró curiosidad infantil. Ella se puso seria.
—¿Y qué quieres?
—No lo sé.
El timbre sonó de nuevo.
Abrí la puerta lo suficiente como para que no pareciera una invitación.
Rodrigo habló primero.
—Mariana.
Dijo mi nombre como si tuviera derecho a probarlo en la boca después de diez años.
—¿Qué haces aquí?
Miré a Ofelia. Nunca imaginé verla así: sin maquillaje perfecto, con un chal negro barato, con las manos aferradas a una bolsa vieja. Sin embargo, lo primero que pensé fue no compasión. Era instinto. Algo anda mal.
Rodrigo tragó.
—Tenemos que hablar contigo.
—No.Iba a cerrar la puerta, pero Ofelia dio un paso adelante. Sus ojos estaban rojos. No sé si está llorando o no duerme. Y luego dijo algunas palabras que, si alguien me las hubiera dicho una semana antes, habría jurado imposible. Cuidadoe higiene del bebé
—Por favor.
No fue una actuación elegante.
Fue un colapso.
Me quedé quieto un segundo.
Ximena ya estaba detrás de mí, en silencio.
Ofelia la vio por encima de mi hombro y su cara se desmoronó de una manera extraña. Como si estuviera mirando a un fantasma que ella misma había ayudado a matar y, sin embargo, se había vuelto hermosa.
—Ella es como tú —murmuró.
La frase hizo girar mi estómago.
—No digas ni una sola palabra sobre mi hija —dijo. Ternera
Rodrigo cerró los ojos por un momento, como si ya estuviera esperando hostilidad y vino preparado para soportarlo.
—No venimos a luchar. Solo… vamos a explicar.
Miré a Ximena.
Ella sostenía mi mirada y asintió apenas, como para decir: tú decides, estoy bien.
Eso me dio fuerza.
Abrí la puerta lo suficiente.
—Cinco minutos.
Entraron con esa humillante incomodidad de quienes pusieron un pie en una vida que antes despreciaban y que ahora necesitan. Rodrigo miró a su alrededor con una expresión difícil de leer. Tal vez sorpresa. Tal vez el cálculo. Tal vez ambos. Nuestro apartamento no era lujoso, pero estaba lleno de orden y calidez. Había plantas en la ventana, fotografías de Ximena a diferentes edades, libros apilados, una lámpara amarilla que hacía que todo fuera más cálido. Se podía decir que la gente que se amaba vivía allí.
Señalé el sofá.
No les ofrecí café.
No les ofrecí agua.
Nada.
Se sentaron. Ofelia lo hizo con una rigidez nerviosa. Rodrigo se paró en el borde de la silla, con las manos juntas, mirando al suelo por un segundo antes de hablar.
—Camila murió.
El nombre me golpeó hasta tarde.
Camila.
La otra mujer. El embarazada. El único “sí, el hijo le iba a dar”. El elegido. La supuesta paz de Rodrigo. Gentey sociedad
No sentía satisfacción.
Me sentía vacía.
—¿Cuándo?
—Hace tres meses —respondió—. Cáncer. Fue muy rápido.
Asentí lentamente.
No sabía lo que se esperaba de mí. ¿Condolencias? ¿Asombro? ¿Cerrando una vieja herida? Nada de eso llegó. La muerte no repara lo que una persona hizo en la vida. Sólo congélalo.
—Tenían un hijo, ¿verdad? —pedí.
Ofelia se llevó una mano temblorosa a la boca.
Rodrigo bajó la cabeza.
—Sí. Matthew.
Lo hubo.
El heredero.
El niño varón por el que me descartaron.
Mi pecho se endureció de una manera extraña. No para el niño. No fue su culpa que él hubiera nacido en esa podredumbre. Pero el simbolismo era demasiado brutal.
—¿Y qué tiene que ver eso conmigo? —pedí.
Ofelia estalló en lágrimas.
No con discreción. No con dignidad controlada. Con ese grito feo y descompuesto de alguien que llega tarde a entender las cosas esenciales.
—Tiene leucemia —dijo.
La habitación se quedó sin aire.
Miré a Rodrigo. Él asintió, devastado.
—Leucemia mieloide aguda —dijo con una voz rota—. Ha estado hospitalizado durante semanas. Necesita un trasplante. Ya buscaron en los registros, los donantes, toda la familia de Camila… no hay compatibilidad. Familia
No lo entendí enseguida. O mejor dicho, mi mente entendía antes de que mi cuerpo quisiera aceptarlo.
Mis manos se congelaron.
Miré a Ximena accidentalmente.
Rodrigo continuó hablando, cada vez más rápido, como si las palabras estuvieran quemándose la boca.
—Nos pusieron a prueba a todos. No soy compatible. Tampoco lo hace mi madre. Miraron más allá. Primos. Tíos. Nada. Y luego el hematólogo dijo que los mejores candidatos a menudo están entre los medio hermanos.
Ahora lo entendí completamente.
Me sentí nauseabundo.
Ofelia se deslizó casi hasta las rodillas desde el sofá. La vi bajar y por un segundo no sabía si estaba soñando. Esa mujer que me había escupido que mi hija y yo podíamos vivir o morir sin importarme estaba en mi sala de estar, arrodillada sobre mi alfombra barata, llorando. Gentey sociedad
—Ayúdenos —sombrado—. Por favor. La niña puede salvar a su hermano.
La niña.
Incluso entonces él no empezó a llamarla por su nombre.
Ximena estaba muy quieta.
Más silencioso de lo normal.
La miré enseguida. No quería una sola palabra más para llegar a ella sin mi filtro.
—Ve a tu habitación, amor —dijo.
Ella negó con una calma que me sorprendió.
—No. Quiero escuchar.
Rodrigo la miró y por primera vez en diez años realmente la miró.
Observé ese momento con una mezcla de furia y disgusto. Porque vi el verdadero golpe en su rostro. La sorpresa de encontrar no a la niña que firmó para ignorar en la corte, sino a un adolescente alto, inteligente y hermoso, sentado frente a él como prueba viviente de todo lo que no había querido ver. Psicología
—Ximena… —dijo, y el nombre salió torpe, como si fuera una palabra extranjera.
Ella no respondió.
Ofelia sí.
Se arrastró un poco más, con las manos juntas, suplicando.
—Perdóname. Perdóname por todo. Estaba equivocado. Fui cruel. Fui desafortunado. Pero ese niño no tiene la culpa. Te lo ruego por el amor de Dios, Mariana, dile que se haga la prueba.
La miré desde arriba, sintiendo cómo todo el pasado se quemaba en mi sangre.
Podría decir que en ese momento era grande, sabio, espiritual.
Yo mentiría.
Lo que sentí fue enojo. Psicología
Una rabia antigua, densa y completa.
Quería gritarle que cuando no tenía leche para Ximena, tampoco les importaba. Que cuando mi hija tenía bronquitis y yo no dormía cuatro noches, no aparecieron. Que cuando aprendí a trabajar con fiebre porque faltaba estaba perdiendo dinero, nadie vino a arrodillarse. Quería recordarle cada palabra, cada desprecio, cada silencio.
Y, sin embargo, sobre todo esa furia, había algo más.
Ximena.
No Matthew.
No Rodrigo.
No Ofelia.
Mi hija. Familia
Todo pasó primero para ella.
—Levántate del suelo —dije con voz dura.
Ofelia obedeció inmediatamente, limpiándose la cara torpemente.
Me volví hacia Ximena.
—¿Quieres ir a tu habitación ahora?
Ella volvió a negar.
—No. Quiero saber.
Respiré hondo. Me acerqué y me senté junto a él. Le tomé la mano.
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