«Mamá», susurró Emma una vez, con la camisa empapada de mocos y lágrimas, «quizás sí que soy asquerosa». Le prometí entonces, con mis labios pegados a su cabello, que algún día sabría la verdad, que la crueldad no era algo que ella tuviera que cargar.
***
Así que mi Emma se puso manos a la obra.
Terapia.
Paseos.
Y una nutricionista que la trataba como a una persona, no como a un proyecto.
No era más pequeña, en realidad, pero se veía más alta, y eso era lo que importaba.
Se lo prometí entonces.
***
“Otra vez me estás mirando fijamente”, dijo Emma.
“Puedo hacerlo. Yo te creé.”
Mi hija puso los ojos en blanco, sonriendo.
“Sarah llamó. Quiere saber si vamos a cenar el domingo.”
Sarah es mi mejor amiga y vecina.
“Dile que sí, y que traiga ese limón.”
***
Más tarde, después de que mi hija se acostara, entré en la pequeña oficina que había sido de Daniel. El cajón inferior de su escritorio estaba cerrado con llave. La semana después del funeral, Raymond, el hermano de mi esposo, había comentado que creía haber sacado todo lo importante. Lo que quedaba eran solo viejos registros fiscales, que no valían la pena pagarle al cerrajero.
“Puedo hacerlo. Yo te obligué.”
Había creído en la palabra de mi cuñado, en parte por confianza, pero sobre todo porque temía lo que un hombre guarda bajo llave de su esposa.
También estaba el depósito mensual, una modesta pensión de viudedad de la herencia de Daniel que llegaba a nuestra cuenta puntualmente. Raymond me lo había explicado una vez como el menor de dos acuerdos, el otro era un fideicomiso mayor reservado para Emma bajo condiciones que no me había molestado en preguntar.
El dolor hacía que el papeleo pareciera un idioma extranjero.
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