Emma pensó en la casa. La habitación infantil a medio pintar. La cocina donde el té se había convertido en un arma. La puerta del dormitorio que Lily había tenido miedo de cruzar. Entonces pensé en volver a pintar las paredes. Cambiar las cerraduras. Abrir las ventanas. Panqueques los sábados. Deja que Lily elija cortinas nuevas. Deja que Noah creciera en habitaciones donde nadie susurrara planos para robarle el futuro a su madre. —Sí —dijo Emma—. Nos vamos a casa. Lily irritante por primera vez ese día. Emma colocó el portabebés de Noah en la base del asiento del coche, comprobó el cinturón dos veces, como hacen las madres primerizas, y luego se subió. En el retrovisor, vio su reflejo. Ojos cansados. Un rostro pálido que aún se está curando. Una mujer que casi lo había perdido todo, fue salvada por una niña de seis años con un cárdigan amarillo que decidió que la verdad valía la pena. Detrás de ella, Lily comenzó a tararear suavemente al bebé. Emma se marchó del juzgado sin mirar atrás.“¿Nos vamos a casa?”
