El hijo pequeño de una mujer reveló accidentalmente que una mujer misteriosa había estado visitando su habitación en el piso de arriba mientras ella estaba en el trabajo. Segura de que su marido le ocultaba una infidelidad, comenzó a buscar la verdad. Lo que descubrió no se parecía en nada a lo que esperaba.

La casa estaba en silencio mientras yo permanecía al pie de nuestra cama, doblando una pila de las pequeñas camisetas de Leo. Sobre la cómoda, el pañuelo de seda de mi madre reposaba enrollado, conservando aún el tenue aroma de su perfume de jazmín tres meses después de su entierro.

Antes de poder contenerme, me lo acerqué a la cara e inhalé profundamente.

“Mamá, ¿estás llorando otra vez?”

Leo estaba parado en la puerta con calcetines diferentes, uno azul y otro a rayas, sosteniendo una caja de jugo como si fuera un premio.

“No, cariño. Solo estoy oliendo a la abuela”.

“La abuela huele a flores.”

“Sí, lo hace.”

Entró en la habitación con pasos sigilosos y se subió a la cama. Fue entonces cuando lo noté de nuevo: una mancha de pintura plateada en el lateral de su pulgar, seca y descascarada, con otra raya incrustada cerca de su codo que estaba segura de que no estaba allí cuando lo bañé la noche anterior.

“Leo, ¿qué es esto?”

“Pintar.”

“Puedo ver que es pintura. ¿De dónde?”

—¡Clase de arte! —gritó Mark desde el pasillo.

Apareció detrás de Leo con una taza de café en una mano y el teléfono en la otra.

“Esta semana la profesora ha estado trabajando en toda una unidad didáctica sobre la galaxia. Estrellas, planetas, de todo.”

Entonces me dedicó esa sonrisa.

Pequeño y reservado, con las comisuras de los labios hacia adentro, como si estuviera conteniendo algo para que no se le escapara.

“Parece difícil de quitar. ¿No se quita con agua?”

“Ya sabes cómo es en la bañera. Salpica por todas partes menos sobre sí mismo”.

“¡Lo hice!”, gritó Leo antes de saltar de la cama y bajar corriendo las escaleras.

Mark se inclinó y me besó la frente, rápido y cálido.

“Te ves cansada, Ket.”

“Estoy bien.”

“Nuestro aniversario es en tres días. Diez años. ¿Vamos a hacer algo o vas a seguir finciendo que lo has olvidado?”

“No lo he olvidado.”

“Bien.”

Volvió a mirar su teléfono, con esa misma sonrisa amable, y luego se lo guardó en el bolsillo trasero antes de que pudiera ver la pantalla.

“Tengo que salir un rato”, dijo. “Un recado”.

“¿Un miércoles por la mañana? ¿No tienes que trabajar?”

“Uno aburrido. Lo prometo.”

Lo vi marcharse y me dije a mí misma que estaba siendo absurda.

El dolor hacía cosas extrañas a la gente. Mi madre solía decir que la sospecha no era más que amor sin rumbo, y últimamente mi amor parecía no tener adónde ir.

⏬ Continua en la página siguiente ⏬