Entonces empecé a darme cuenta de que ponía excusas incluso antes de decir nada.

Empezó a criticar la   comida . Decía que estaba demasiado salada, o que le faltaba sal, o que “antes estaba mejor”. Un día, puse unas canciones antiguas que me encantaban. Entró en la cocina y me dijo: “Apágala. La gente normal no escucha ese tipo de música”. La apagué. Y por alguna razón, me sentí muy vacía.

El primer arrebato de ira ocurrió de repente. Estaba irritado, le hice una pregunta sencilla y gritó. Luego arrojó el control remoto contra la pared. Se hizo añicos. Me quedé allí mirando, como si no me estuviera pasando a mí. Después, se disculpó, diciendo que estaba cansado y que trabajaba. Le creí. De verdad quería creerle.

Pero después de eso, empecé a temerle. No sus golpes —no los hubo—. Temía su humor. Caminaba más en silencio, hablaba menos, intentaba sentirme cómoda. Cuanto más lo intentaba, más se enfadaba. Cuanto más callada me ponía, más gritaba.