“Vietnam”, dijo.
Se me hizo un nudo en la garganta. “¿De qué año?”
“De sesenta y nueve a setenta y uno.”
“¿Hamburger Hill?”
El anciano se puso rígido. “Sí”.
“Mi padre estaba allí”, dije. “El especialista David Johnson”.
Me miró fijamente con tanta intensidad que pensé que iba a dejar de respirar. —¿David Johnson? —repitió.
“Sí.”
Entonces llegaron las palabras que hicieron que la sala quedara en completo silencio.
—¿Eres el bebé? —preguntó.
Sentí un nudo en el estómago. “¿Qué dijiste?”
“¿Eres Marcus?”
El juez había dejado de hablar. El fiscal bajó su expediente. Incluso el tecleo del secretario se había detenido.
—Sí —dije lentamente—. Soy Marcus.
El anciano cerró los ojos, y cuando los volvió a abrir, estaban húmedos. —Yo estaba con él —susurró—. Estaba con tu padre cuando murió.
Debería haber dado un paso atrás. Debería haber restablecido el orden, seguido el procedimiento, cumplido con mi deber. En cambio, me quedé allí parado como un hijo que escucha el nombre de su padre de boca de un fantasma.
El juez Robinson se aclaró la garganta. “Señor Johnson, ¿necesitamos un receso?”
Miré hacia el estrado, avergonzada por las lágrimas que me quemaban los ojos. —Lo siento, Su Señoría. Yo…
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