—Siéntete un minuto —dijo Ezra—. Lo menos que puedo hacer es servirte una taza de café.
Estuve a punto de negarme porque no era precisamente el tipo de hombre que toma café con desconocidos. Pero había algo en la forma en que me lo preguntó, como si ya esperara que me fuera, que me hizo sacar una silla.
—Una taza —dije—. Luego tengo que ir a revisar mis canales.
Mi vecino se río. Fue una risa leve, sorprendida y cálida.
—
¡Acabamos hablando durante casi una hora!
Ezra me habló del barrio cuando todavía había campos de maíz donde ahora está la escuela primaria. Yo le conté sobre mi vida y cómo me había mudado pensando que solo me quedaría dos años.
“Es curioso cómo funcionan las cosas”, dijo. “¡Le dije lo mismo a mi esposa sobre este lugar en 1971!”
Mi vecino mencionó a un sobrino una vez, en medio de la conversación. Marco, creo. Pronunció el nombre como quien pronuncia el nombre de un familiar al que conoció bien, con una breve pausa después.
“A veces llama”, dijo Ezra. “Cuando necesitas algo”.
El anciano se encogió de hombros levemente, como si no le importara, pero sus ojos se posaron en su taza un segundo de más. No lo presione. No era asunto mío, y él no parecía tener mucho interés en que lo fuera.
Cuando me levanté para irme, llamé al marco de la puerta.
“Oye, la próxima vez que vayas a comprar al supermercado, llámame. Así te ahorrarás el dolor de espalda”, bromeó.
“No quisiera molestarte.”
“Entonces no lo considera una molestia”.
Mi vecino entusiasmando ante eso, lentamente y con una sonrisa un poco torcida.
Regresé caminando por la estrecha franja de césped que separaba nuestras casas con las manos en los bolsillos, pensando que había hecho algo pequeño y decente en un domingo tranquilo, nada más. No tenía ni idea de que una taza de café había puesto en marcha un reloj que seguiría funcionando durante los próximos doce años.
—
Doce años. Ese fue el tiempo que transcurrió desde un domingo cualquiera hasta convertirse, poco a poco, en un ritual silencioso al que ninguno de los dos necesitó ponerle nombre.
La salud de Ezra comenzó a deteriorarse poco a poco. Caminaba más despacio hasta el buzón. Le temblaba ligeramente la mano al servirse el café. Luego, conducir se volvió demasiado difícil, y empecé a hacerle la compra todos los domingos sin que ninguno de los dos lo hubiéramos acordado previamente.
Durante las primeras semanas, Ezra intentó darme dinero a la fuerza en la puerta.
“Anthony, tómalo. No soy un caso de caridad”.
“Ezra, ya voy a la tienda. Es el mismo trayecto”.
“Entonces llévatelo para la gasolina”.
“La semana que viene”, decía yo, sabiendo que tampoco tenía intención de cogerlo entonces.
Finalmente, dejamos de intentarlo y nos adaptamos a algo mejor. Yo colocaba la leche en el refrigerador, dejaba la sartén en la encimera y luego nos sentábamos en su mesita de cocina con dos tazas para cada uno.
Algunos domingos, hablábamos de su difunta esposa, Margaret, y del jardín que ella cuidaba. Otros domingos, Ezra me preguntaba por mi trabajo, mi matrimonio y si mi esposa, Claire, y yo habíamos decidido si queríamos tener hijos. Y algunos domingos, apenas hablábamos y simplemente observamos a los pájaros reunirse en su comedero.
No me pareció nada extraordinario. Simplemente era en lo que se habían convertido mis domingos.
—
Claire y yo nos casamos cuando yo tenía 38 años, y ella se dio cuenta enseñada de que mis domingos con Ezra significaban más de lo que yo admitía.
—¿Vas a ir allí otra vez? —preguntó una mañana, medio en broma y medio en serio.
“Es una hora. Quizás dos”.
“¿De verdad vas a seguir haciendo esto todas las semanas? ¿Durante años?”, preguntó mi esposa.
—Ezra no tiene a nadie más —protesté.
Claire se suavizó entonces, como siempre lo hacía, y me entregó una lata de galletas que había horneado la noche anterior.
“Llévale esto. Y dile que le mando saludos.”
Hielo.
—
Ezra sostuvo la lata como si fuera algo valioso y me pidió tres veces que le diera las gracias.
Ese domingo volvió a mencionar a Marcus, el sobrino que solo llamaba cuando su coche, el alquiler o algún nuevo proyecto requerían un pequeño préstamo.
—Marcus vino el mes pasado —dijo Ezra, quitando su café en círculos lentos—. Me preguntó qué pensaba hacer con la casa.
—¿Qué le dijiste? —pregunté.
“Le dije que pensaba seguir viviendo allí”.
Sonrió al decirlo, pero la sonrisa nunca llegó a sus ojos. Dejé el tema en suspenso.
Esa tarde me fui pensando que debía traer a Claire y presentarla como es debido. A Ezra le habría gustado, pero nunca tuve la oportunidad.
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