Lo ignoré. No tenía fuerzas para enfrentarme a otra cazuela, otra tarjeta de lástima ni otra mirada compasiva.
Entonces sonó de nuevo.
Luego llamaron a la puerta con insistencia.
Me levanté, me sequé la cara y abrí, dispuesta a rechazar a cualquiera.
Pero una niña estaba en mi porche.
Tenía el pelo castaño revuelto. Las mejillas mojadas. Una chaqueta vaquera demasiado grande le colgaba holgadamente de los hombros.
En sus brazos llevaba la mochila de Randy.
Apreté la mano contra el marco de la puerta.
—¿Eres la mamá de Randy? —preguntó.
Asentí.
Apretó la mochila con más fuerza. —Estabas buscando esto, ¿verdad?
—¿De dónde la sacaste, cariño?
—Randy me dijo que la cuidara. Era mi amigo.
Sentí un nudo en el estómago. —¿Cuándo te lo dijo?
—Ese día.
Extendí la mano para coger la mochila, pero ella retrocedió.
—No —susurró—. Tengo que decirlo yo primero, o me asustaré y saldré corriendo.
Tragué saliva con dificultad. —¿Cómo te llamas?
—Sarah.
—Pasa, Sarah. ¿Quieres un poco de zumo?
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