Miró hacia atrás, como si temiera que alguien pudiera detenerla.
—Yo no la robé —dijo.
—Lo sé.
—La estaba vigilando.
Esas palabras casi me destrozaron.
Abrí más la puerta. —Entonces veamos qué dejó Randy dentro.
Sarah colocó la mochila sobre la mesa de la cocina como si fuera algo sagrado.
—Dime —dije.
Negó con la cabeza. —Ábrela.
Me temblaban los dedos al abrir la cremallera.
Dentro había agujas de tejer, lana lavanda y blanca, un patrón de papel y algo grumoso envuelto en papel de seda.
Lo saqué con cuidado.
Se suponía que era un unicornio. Una pata estaba sin terminar, el cuerpo se inclinaba hacia un lado y la pequeña cola blanca sobresalía torcida.
—Clase de manualidades —dijo Sarah rápidamente—. La señorita Bell dijo que los regalos hechos a mano eran mejores porque requerían tiempo y cariño. La mayoría de los niños hicieron marcapáginas, pero Randy quería hacer un unicornio.
—¿Por qué un unicornio? Le encantaban los dinosaurios.
Sarah se limpió la nariz con la manga. —Dijo que te gustaban.
Apreté el juguete sin terminar contra mi pecho.
Meses antes, lo había mencionado una vez mientras bebía de una fea taza de unicornio con el asa desconchada.
—¿Se acordaba de eso? —susurré.
Sarah asintió—. Creo que se acordaba de todo.
Debajo del ovillo, encontré una tarjeta.
Mamá, aún no está terminado.
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