La primera vez que vio el vestido, su reacción lo dijo todo.
Yo estaba frente al espejo, sosteniéndolo, imaginando cómo me quedaría.
Entró, lo miró y puso cara de asco.
«No puedes estar hablando en serio», dijo.
—Es de mi madre —respondí en voz baja.
—¿Esa cosa? —se burló—. Parece viejísima.
—No se trata de cómo se ve.
Se acercó, con la voz más cortante.
—No te vas a poner eso para el baile de graduación. Avergonzarás a toda la familia.
Sentí un nudo en el estómago.
—Me lo voy a poner.
No le gustó esa respuesta.
—Ahora eres parte de mi familia —espetó—. Y no voy a permitir que la gente piense que no podemos permitirnos algo mejor.
—No soy tu hija —dije antes de poder contenerme.
En ese momento todo cambió.
Su tono cambió por completo.
Frío. Controlado. Decisivo.
—Ahora soy tu madre —dijo—. Y harás lo que yo diga.
Esa noche, lloré con el vestido en brazos, susurrando disculpas a alguien que ya no podía oírme.
Pero tomé una decisión.
Pase lo que pase, me pondría ese vestido.
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