Se inclinó hacia Scarlett y susurró lo suficientemente alto como para que el viento se llevara fragmentos de su voz.
“Mírala. Sigue intentando robarle su legado. No te preocupes, cariño. Todo el mundo sabe quién es la verdadera viuda.”
Scarlett me miró con una lástima engreída.
No reaccioné.
No estuve allí por ellos. Estuve allí porque mis hijos merecían presenciar el entierro de su padre, aunque él hubiera sido más un extraño que un padre.
De repente, la multitud guardó silencio.
Un todoterreno negro del gobierno se detuvo cerca del pabellón. Las puertas se abrieron y el general Raymond Bradley entró bajo la lluvia.
Cuatro estrellas. Rostro impasible. Una bandera ceremonial doblada, metida bajo un brazo.
No parecía un hombre que llegara para guardar luto.
Parecía un hombre que llegaba para poner fin a algo.
Todos los oficiales militares entre la multitud se quedaron rígidos.
El rostro de Beatriz se iluminó. Le dio un codazo a Scarlett.
Scarlett se levantó, secándose las lágrimas, y dio un paso al frente con manos temblorosas, dispuesta a recibir la bandera.
—Gracias, general —susurró para las cámaras—. Nos protegió.
Pero el general Bradley no se detuvo.
Él pasó junto a ella.
La multitud jadeó.
Las manos de Scarlett permanecieron suspendidas en el aire, vacías.
—¡General! —gritó Beatriz.
Él la ignoró.
Caminó directamente por el pasillo, pasando por la primera fila, por los periodistas, por todos, hasta que se detuvo justo delante de mí.
La lluvia le corría por el uniforme, pero él ni pestañeó.
Primero miró a mis hijos.
Luego me miró.
Lentamente, saludó.
“Capitán Mercer.”
Le devolví el saludo automáticamente. “Señor”.
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