Pero durante dos meses la observé trabajar. Después de la escuela y de sus turnos en el restaurante, fregaba y sacaba cojines podridos, sellaba el techo y pintaba la estructura de hojalata con dos latas de pintura de mala calidad. El color era llamativo y desafiante: un amarillo brillante que contrastaba con nuestra calle gris.
El martes pasado, la vi llevando una bolsa de lona y una caja de cartón desde la casa de su padre hasta la caravana. Se estaba mudando.
Se me cayó el alma a los pies. Una adolescente en una caja de hojalata. Agarré mi caja de herramientas.
“Solo estoy revisando el cableado”, le murmuré a mi esposa.
Llamé a la puerta.
“¿Maya? Soy Frank. ¿Está tu padre en casa?”
“No, señor Henderson. Está trabajando. ¿Necesita algo?”
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