“Soy electricista veterano. Pensé en revisar ese cable que está usando. No quiero que incendie la casa.”
La puerta se abrió con un crujido.
Me preparé para ver moho. En cambio, me deslumbró la luz.
El dinero no se había gastado en lujos. Una mininevera zumbaba suavemente. Un calefactor de segunda mano brillaba. La pintura blanca cubría los viejos paneles. Unas cortinas de segunda mano colgaban planchadas y pulcras. Un suelo impecable lucía una alfombra brillante. Al fondo, un colchón descansaba sobre un sencillo armazón que seguramente había construido su padre, cubierto con una colcha que recordaba de la venta de garaje de su madre.
Olía a limpiador de limón y café, no a moho.
Y entonces vi el escritorio: contrachapado sobre archivadores, iluminado por una lámpara de pilas. Libros de texto apilados ordenadamente. Un libro de anatomía de la biblioteca. Una solicitud de beca de enfermería para un colegio comunitario, rellena y lista para enviar.
No vi a una chica que se rindiera. Vi a una chica que luchaba.
«Está… limpio», logré decir.
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