Derek me llamó antes de que llegara a mi apartamento.

Su voz era pausada y comprensiva. Me dio el pésame, me preguntó cómo estaba y luego, poco a poco, se centró en la herencia. Dijo que el proceso parecía sencillo y que esperaba que lo resolviéramos juntos.

Entonces sugerimos que vendiéramos la casa lo antes posible.

“El mercado está bien ahora mismo”, dijo. “Y, sinceramente, repartir las ganancias entre los tres sería beneficioso para todos nosotros”.

—Para mí también sería significativo —respondí—. Pero quiero tomarme un tiempo para pensarlo.

—Por supuesto —dijo—. Absolutamente. No hay prisa.

El silencio posterior sugiere que creía que sí.

Amber me envió un mensaje de texto en lugar de llamarme, tal como esperaba. Me dijo que estaba pensando en mí, que esperaba que pudiéramos hablar pronto sobre los próximos pasos, añadió un emoji de corazón y luego me escribió un mensaje mencionando que había estado mirando el mercado inmobiliario y que parecía un buen momento para vender.

Agradecí el emoji del corazón, aunque inmediatamente después le siguió un estudio de mercado.

Esa noche no respondí a ninguna de las dos preguntas.

En cambio, me quedé sentado en mi apartamento con un tazón de sopa sobrante y la carpeta de Gerald, pensando en la casa colonial gris, la puerta principal roja y el pequeño arroyo que supuestamente se había tragado mi zapato.

Finalmente, me subí al coche y conduje hasta la casa.

Todavía tenía mi llave porque había estado gestionando los asuntos de papá durante su enfermedad. Entró en la cerradura con la misma facilidad de siempre, aunque de alguna manera no estaba segura de que lo haría. Me quedé en silencio en la entrada oscura antes de alcanzar el interruptor de la luz.

La casa aún olía a él: a madera, a serrín, a café demasiado fuerte y al aroma familiar de un hogar habitado cómodamente por una persona a la que le importaba más vivir allí que renovarlo.

Encienda las luces y recorra lentamente todas las habitaciones.

No introducir nada.

Simplemente estar allí.

La cocina aún conservaba los azulejos con estampado de gallos que mi abuela había elegido décadas atrás, azulejos que papá nunca se molestó en cambiar porque le gustaban. En la sala de estar seguía su sillón, perfectamente colocado para su cadera dolorida. En el sótano, cada herramienta permanecía ordenada en el tablero perforado, justo en su lugar.

Su dormitorio estaba intacto.

Sus gafas de lectura descansaban sobre la mesita de noche.

Un libro de la biblioteca tenía tres semanas de retraso en la devolución.

Su bata aún colgaba detrás de la puerta del dormitorio.

Me senté en el borde de su cama y la miré.

Papá siempre había estado presente.

Cuando necesité una operación de apéndice, condujo cuarenta minutos para estar a mi lado, incluso después de que yo insistiera en que era una operación menor. Me ayudó con la mudanza dos veces. Tras una dolorosa ruptura, simplemente se sentó frente a mí en la mesa de la cocina y me escuchó sin darme consejos. Durante doce años, todos los martes por la noche me llamaba porque ese era el día en que siempre llamaba, y no me había dado cuenta de cuánto consuelo me daba esa rutina hasta que desapareció.

Me quedé allí sentado con esos recuerdos hasta que el silencio me resultó casi familiar.

Luego volví a casa y finalmente dormí.

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