“Oh, sí”, dijo un compañero de clase. “Él estaba… diferente contigo. Siempre tenía algún comentario, alguna broma. Pensé que estaba enamorado.”
Otro se encogió de hombros. “Nunca aflojaba. Sinceramente, fue raro. Como si tuviera una misión.”
Una misión.
La palabra se me quedó clavada en el pecho.
Una noche, le enfrenté.
“¿Por qué yo?” Exigí. “¿Por qué siempre fui yo?”
No se inmutó.
“Porque eras el único que importaba”, dijo simplemente. “Todos los demás eran ruido. Tú eras el centro. Todavía lo estás.”
Sentí que la habitación se inclinaba.
“Eso no es amor, Ryan. Eso es obsesión.”
Sonrió, casi con ternura. “Quizá. Pero la obsesión me mantuvo con vida. Y ahora es lo que me mantiene aquí, contigo.”
La noche en que todo se desmoronó, la lluvia golpeaba las ventanas. Encontré a Ryan en el despacho, mirando una caja que nunca había visto antes.
“¿Qué es eso?” Pregunté.
Dudó, luego la abrió.
Dentro había recortes de nuestros años de instituto: notas que había escrito, fotos que no sabía que existían, incluso un resguardo de biblioteca con mi letra.
Se me cortó la respiración. “¿Te has quedado con esto?”
Él asintió. “Los coleccioné. Cada pedazo de ti que pude encontrar.”
Se me erizó la piel.
“Esto no lo está arreglando”, susurré. “Esto es prueba de que nunca dejaste de hacerlo.”
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