Gwen asintió. —Las encontré después de que nuestra madre muriera el invierno pasado.
Nos condujo al ático. Olía a polvo y papel viejo.
Luego se arrodilló junto a una caja de almacenamiento y levantó la tapa.
Cartas.
Montones de ellas. Tarjetas de cumpleaños. Sobres devueltos con mi nombre escrito con la letra de Andrew.
Me fallaron las piernas y me senté directamente en el suelo.
Leo se dejó caer a mi lado.
Gwen me entregó el primer sobre con cuidado, como si fuera a romperse.
—Empieza por ahí —susurró.
Lo abrí.
—Heather,
Sé que esto se ve mal. Por favor, no pienses que te abandoné. Estoy intentando volver. Lo prometo.
— A.
Sentí que me faltaba el aire.
—¿Mamá? —susurró Leo.
No pude responder. Tomé otra carta.
—No sé si me odias. Mi madre dice que sí. No le creo, pero no sé cómo más comunicarme contigo.
—Oh, no, no, no —susurré.
Leo se inclinó hacia mí. —¿Qué pasa?
—Pensaba que lo odiaba.
Gwen exhaló con dificultad. —Eso es lo que le dijo nuestra madre. No solo mintió, Heather. Les robó dieciocho años a todos ustedes.
Abrí la tercera carta tan rápido que casi la rompí.
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