La caja de costura
Un domingo lluvioso, Marianne me llamó a su sala de costura.
La habitación parecía congelada en el tiempo.
Carretes de hilo.
Libros de patrones.
Muestras de tela.
Bocetos antiguos.
Sueños cosidos en tela.
Cogió una caja de costura de lata maltratada.
La pintura estaba desconchada.
Las bisagras chirrían.
Parecía inútil.
Me lo empujó.
“¿Crees que he perdido la cabeza?”
“Nunca diría eso.”
“Definitivamente lo piensas.”
Me reí.
“Quizá un poco.”
Señaló la caja.
“Algún día, esta caja te salvará.”
Miré dentro.
Agujas.
Botones.
Hilo.
Un dedal.
Nada especial.
“Marianne…”
“Hablo en serio.”
Sonreí educadamente.
Ella le devolvió la sonrisa.
Ninguno de los dos discutimos.
Pero en el fondo pensaba que la edad por fin la había alcanzado.
De todas formas, me llevé la caja a casa.
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