La llamada telefónica
El domingo siguiente, Marianne no abrió la puerta.
Volví a llamar.
Nada.
Llamé a su teléfono.
No contesta.
Una sensación terrible se instaló en mi estómago.
Horas después volví a llamar.
Esta vez alguien respondió.
Un hombre.
“¿Hola?”
“¿Dónde está Marianne?”
Silencio.
Luego una risa aguda.
“Así que tú eres el pequeño estafador.”
Se me cayó el alma al suelo.
“¿Qué?”
“La mujer que finge ser su nieta.”
“No estoy—”
“Bueno, felicidades.”
Su voz se volvió más fría.
“Está muerta.”
La habitación giró.
Me senté antes de que me fallaran las piernas.
“¿Qué?”
“Mi tía falleció hace tres días.”
Tres días.
Tres días y nadie me lo dijo.
Nadie llamó.
Nadie envió mensaje.
Nada.
El hombre continuó.
“Por cierto, no te dejó absolutamente nada.”
“Nunca pedí nada.”
“Claro.”
Luego colgó.
Así, sin más.
Desaparecido.
Me quedé mirando el móvil.
Incapaz de respirar.
Incapaz de pensar.
Marianne se había ido.
Y nunca se lo había contado.
Nunca le dije que importaba.
Nunca le dije que había cambiado mi vida.
Nunca le dije que era familia.
El arrepentimiento dolía más que el dolor.
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